¿Aroma?

— ¡Huele a moras, César!

— Sí, huele a frutas... a sombras maduras... a piedad que no llega.

— ¿Cosechamos?

— Espera la noche, el frío que viene en volutas.

— Ya no huele... ¿Qué pasa?

— Pasa el tiempo, pasa la miel... sobrepasa... pudre... Pasa el tiempo y ahoga la miel... da risa.

— No llores, amor, ya habrá otra cosecha... ya habrá otra cosecha.


* * *

Cólera

Descolocado, dislocado.

Calado hasta la hiel.
Cándido muerto antes de nacer.

Desdibujado, distinto.
Colado en esta piel.
Cólera móbida que aún resiste.

Destemplado, dispar.
Celado en esta sombra.
Cálculo emancipado, encadenado aún.

* * *
Cólera mágica que no desaparece.
Cólera ética que pierde la razón.
Cólera ingrávida que cae...
* * *