¿Aroma?

— ¡Huele a moras, César!

— Sí, huele a frutas... a sombras maduras... a piedad que no llega.

— ¿Cosechamos?

— Espera la noche, el frío que viene en volutas.

— Ya no huele... ¿Qué pasa?

— Pasa el tiempo, pasa la miel... sobrepasa... pudre... Pasa el tiempo y ahoga la miel... da risa.

— No llores, amor, ya habrá otra cosecha... ya habrá otra cosecha.


* * *